Краски на холст беспорядочно, вязко,
Тюбики смешаны в цвет тишины.
Старый художник колдует над краской,
Руки точны, суеты лишены.
Знает он цвет одиночества, горя,
Знает любви многоликой цвета,
Знает, как краски поют, птицам вторя.
Знает, как цветом искрится мечта.
Из-за спины наблюдаю несмело.
Чудо вершится у всех на виду.
Я обратилась к нему неумело,
Слов, чтоб от сердца, никак не найду:
«Добрый художник, не надо портрета,
Как бы сказать, нарисуйте тоску
По не нашедшей тепла и ответа,
По убегающей жизни - песку...»
Он улыбнулся, сменил холст на новый,
В рамку его обрамил, как портрет.
Кисти сложил. Будто старый знакомый,
мне подмигнул и вручил, как ответ…