а боль по белому календарю
слезает красными глазами
и цифрами.
люди, которых люблю
не за горами, лесами
мыслями,
не за кварталами и районами,
не за туманом и временами
не за железными не дорогами,
а мир все-таки явно придуман не нами.
но я похоже не устану говорить: почему?
не ожидая чужих ответов.
я тебя не отдам никому,
пусть от нас останется только ветер.
и хотелось бы все спалить, собрать десятерых,
ночевать на пепелище и пустыре.
я буду Бога молить, о нас ветреных и сирых
и о, счастливом чтоб, ноябре...
здесь много ненужных строк,
а в сердце куча остывших колодок,
зато там остался мертвый кот
который говорит "ау" , потому что холод
и если мы born to race
я похоже неправильно рожден
потому что на самом деле ведь born to love
а пока все поймут...
этого ведь и ждем.