"Мне не стихи писать, и точно уж не прозу,
И не припомнить уж о том, что было раньше.
Мне б утереть с лица её все слёзы,
Мне б сделать ей сто сотен фотографий.
Её к себе прижму вновь крепко-крепко,
И позабыть заставлю про невзгоды.
Пусть не жалеет, что забор поставлен редко,
Что холодно в прихожей в непогоду,
Что нет у нас и вовсе-то прихожей,
Что я не заработал на Мальдивы".
- Прости, на рай - не наша жизнь похожа.
Но вспомни, как в саду весною дивно...
Я постараюсь для тебя стать лучшим мужем,
И устранить любую боль, угрозу.
Смету в саду с дорожки старой лужу,
И посажу тайком на зиму в кружке розу,
Ведь всё равно у кружки нету ручки -
Отбилась... Девять лет назад, не меньше..
- Когда её я мыла. Старалась, ведь, как лучше.
Прости меня, мой муженёк милейший.
Пусть мы с тобой бедны, как птицы Божьи,
Нам весело с тобою, и не скучно.
И может в вечер тёмный, непогожий,
Ты мыть меня стаканы всё ж научишь?..