То дождь, то снег, то дел невпроворот,
Пустых тревог или поступков смелых.
А жизнь--как пешеходный переход:
Вся из полос, из чёрных и из белых.
И мчал по ним я, словно заводной,
Мелькала предо мной полос шеренга.
Дошёл недавно до очередной,
И цвет у этой полосы--маренго.
Мне б пересечь её--всё было б хорошо,
Я ж в поддавки с судьбою не играю,
Но я, ступив в неё, зачем-то вдоль пошёл,
И ей не видно ни конца, ни края.
И я по этой полосе бреду,
Свою тоску и боль превозмогая,
Шепчу, шепчу в горячечном бреду,
Что есть на свете полоса другая.
...Я не герой. Не Дон Кихот и не Айвенго,
Хоть и смотрел опасности в глаза.
Но снится мне проклятое маренго,
Перечеркнувшая удачу полоса.