Я замолкал, я в осени молился,
Я наслаждался сонной тишиной,
Я для того, как будто бы, родился,
Чтобы писать стихи тебе одной.
Писать слова, наивно покоряясь,
Сбиваясь с ритма и ломая строки.
Порою, матерясь жестоко
Согласия у Бога не спросись.
Но находил я нужные слова
В полях, лугах и косогорах,
С моей ракитой в бесконечных спорах.
Давала мысли росная трава…
А у реки раскидистые ивы
Мне улыбались вопреки молве.
Одна пропела песню о тебе.
Она желала быть тебе счастливой.
Перо, бумага встретились в строке
Все, записав, не уронив ни слова.
Как в юности шагаю налегке.
Писать стихи, как пионер готовый…
2011 г.