мне трудно дышать. духота поселилась внутри, где-то в легких.
я агрессивно горда и немного зла. а ведь всегда выбирают кротких.
ведь всегда выбирают милых, тех, кто не писал никогда стихи.
они не пьют крепкий чай и не просят Бога за чужие людские грехи.
они популярны. всегда улыбнутся, так мило, что сердце замрет.
а ты тут сползаешь по стенам и воешь, как волк или какой-то койот.
ты тут ждешь дождя (или даже грозы), чтобы прокричаться всласть.
ты - это уксус, кисла, горька и противна, а они - вкуснейшая сласть.
пару снимков отснять.
отстать.
ты хочешь спать. круглосуточно, круглогодично. всю свою жизнь.
каждое утро, сцепив зубы до боли, повторяешь: "держись, держись!"
я хотела бы плыть по течению, не задумываясь о язве своей души.
чтобы никто не клал перед тобой угли и не просил: "ну же. пляши."
у них куча монет в карманах,
а у тебя гроши.
у тебя на лбу табличка:
"больных душ пошив".
эй, дуй сюда тот, кто
уродлив слегка и плешив.
тебе лучше, знаешь ли, жить в таежный глуши.
там, не поверишь, нет ни одной души.
и нет того, чего хотелось бы сокрушить.