Там, где кончился воздух...

               
              Тихий полупустой город. Впрочем, глазастый, злой
              и голодный. Крякают припаркованные машины.
              Тусклый неприметный вечер. Соседи за стеной
              галдят, не зная иного языка, кроме матерщины.
              Я пишу тебе письма из каждого дивного сна,
              где наивная дрожь лёгких трепетных листьев,
              где вложив ожидание в нежный символ "сосна",
              тишина растворяется в поисках истин.
              А под утро сомнение: "помнить нельзя забыть",
              ветер подул, но не так, чтобы сильно.
              Это мука и плен представлять, как могло бы быть,
              погружаясь в запахи и тактильность
              беспокойного дня...  Покидая свой быт и уют,
              вот тогда мы и встретимся, как волна и скали́стый
              берег. Западней – западня, но немного дают
              за совет информированного пессимиста.
              Позже придётся учиться ласке, простым словам
              или нет – возбуждающим, как масло пачули.
              Но окажется нас и не ждали там,
              где кончился воздух, а мы не почуяли...