Нас манит всё, что помнит детство...
Печенья хруст и вкус халвы,
мы босиком, по зову сердца,
на запах скошенной травы
бежим... и в этих закоулках
находим старый самокат,
забытую в трамвае куклу...
Всё, словно, много лет назад...
И очень хочется заплакать,
прижать к груди и убежать...
Но остаётся только память -
в косую линию тетрадь.