Я могу восхищаться, но не восхищать,
Пронзи, поэт, меня рифмой насквозь,
Первооткрывателем слов мне уж не стать,
Пустые стихи слагаются в ось
И в мой центр, вокруг которого я - воздух,
Внутри меня ему бесплодно и пусто,
Мой смертный грех - зависть, и возле
Него мне уготована в ад поступь.
И даже ты, сокровищница пороков,
Восхищал меня, читая вслух на ночь стихи,
Проклинал злодейку судьбу и Бога,
Но я всем своим сердцем не сумела тебя восхитить.