Они бредут угрюмо и устало,
Стуча, кто палкою, кто костылём в пыли;
За годы ноша – неподъёмной стала,
Их лица – словно борозды земли…
Мешок заплечный придавил горою,
Но за него цепляются! Хранят!
- Нет! Никому я тайны не открою!
Признаться, что грешил? Да лучше – в ад!
А ОН по-прежнему стучит тихонько,
И робко шепчет: - Сердце, сыне, дай!
Тебя люблю! Ты – веруй только!
Покайся, милый! Хватит! Не страдай!
Я выкупил тебя Своею Кровью!
Ты – Моё творчество. И Образ Мой – в тебе…
- Ах, да отстань ТЫ со своей любовью!
Виси вон, Твоё место – на Кресте…