С утра пушистый выпал снег
Почти сиреневого цвета.
В холодных сумерках рассвета -
Безмолвный хор, застывший бег.
Парят на кончиках ветвей
Охапки нежно невесомы,
Как старомодные фасоны,
Как привиденья вешних дней.
Снимаю облачную горсть
И высыпаю осторожно...
Ведь, так смешно, так невозможно,
Грустить о том, что не сбылось.