На небе мокрыми тяжелыми тряпками
Черные грязные тучи,
И отчего-то становится как-то не так,
Как-то на душе становится вязко, тягуче.
Как-будто рукой вляпался во что-то липкое -
Противное чувство...
Тускло...
В такие моменты начинаешь думать о всяком,
Кто-где-когда-зачем-почему-для чего-отчего...
Потом понимаешь, что и раньше думал о чем-то таком...
Каком? Никаком... Просто поток мыслей-вопросов-ответов
Идет слишком густо...
Грустно...
Уловить что-то одно-конкретное нельзя, невозможно,
Но ведь думаешь дальше, думаешь, думаешь, думаешь...
Как это все сложно... Казалось бы, вот оно - рядом все,
Ан нет - все такое далекое, чужое, холодное -
Рукой не достанешь, а достанешь - отдернешь руку,
Совсем не то, о чем думал вот оно -
Это что-то чужое, на ощупь холодное...
И снова поиски-поиски-поиски...
Федеральный розыск. Ищем. Особые приметы?
Кого ищем, что потеряли - не знаем,
Что-то, у чего нет особых примет...
Рукой не потрогаешь, лбом не уткнешься...
Можно только почувствовать. Где-то внутри,
Что вот оно! - отыскалось... Какое на ощупь?
Мягкое, теплое, доброе, ни на что непохожее.
Как-будто теплый чай зимним вечером,
Как ложка варенья, как... как... как...
Потрогай сам - что чувствуешь?
Ничего? Все правильно - это не твое,
Свое поймешь и прочувствуешь сам,
Когда время придет...
Не смотри по часам - это другое...
И круговерть эта, она до конца времени отмеренного продолжается,
Начинается, заканчивается, прерывается, продолжается...
И все эти поиски, чаще всего, смысла не имеют,
Редко кто находит, а кто находит - не всегда распознать умеет...
Думать о таком никому не хочется,
Поэтому мы смотрим на грязные черные тучи,
Ждем солнца...
Ждем, когда дождь закончится...
04.06.2011