Кровать для меня, как тот самый ящик,
в котором умирал много лет назад бедняга Гомес.
Единственный это был друг и настоящий,
почти фокстерьер, хотя и помесь.
Доедаю обрезки несвежей докторской колбасы
на твёрдом голом матраце без простыни.
Ты всё забрала, но забыла только трусы,
обо всём, что было, напоминают они.
Я так любил целовать тебя в пах,
наслаждался тобой, с каждой клеткой знакомясь.
И ещё там, на юге, орех безумно пах,
под ним как раз и умер бедняга Гомес.
Не рождаются больше на свете такие псы…
Документы, одежда, деньги, ключи, -
всё исчезло, остались только трусы.
Этот ореховый запах твоей мочи...