На погосте могила, приютилась она у дороги.
На отшибе, где вороны тучей сидят на крестах.
Сколько ног обивали, когда - то родные пороги,
Сколько слов было брошено нами, когда - то в сердцах.
У дороги могила, в которой отец захоронен.
Что же, мы здесь не боги, придётся всем нам уходить.
Почему же сквозь лета, размышлять об ушедших я склонен?
Почему же сквозь зимы, мне не лень к той могиле ходить.
Помнить вечно, живым об ушедших приказано свыше.
Башмаками не выбить к родному порогу крыльцо.
Что же, пусть не всегда в моём доме залатана крыша,
Но зато остаётся спокойным и чистым лицо.
У дороги могила,та,в которой отец захоронен.
Она служит приютом и последней квартирой ему.
От того я, быть может, вспоминать здесь о ссорах не склонен,
И придя к ней работать, я глубже суть жизни пойму.