Представляем вашему вниманию оценки и комментарии Иеронима Босха http://www.stihi.ru/avtor/dengneva
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Здравствуйте! В своё время, а вернее в стародавние времена, сам «грешил» участием в разного рода конкурсах, но со временем, не то, чтоб разочаровался или поостыл, просто потерял интерес, в силу того, что понял: поэтов нельзя разделять на хороших и нехороших, вот их стихи на состоявшиеся или несостоявшиеся можно и, наверно нужно, причём прежде всего для самих авторов, кои в любом случае считают свои стихи оченьдажеудачносостоявшимися. Чем собственно я и попытаюсь заняться.
Я не профессиональный критик, не филолог, у меня нет трёх листов формата А4 машинописного текста критериев оценки, всё очень просто: стихи-это то, к чему хочется возвращаться, хочется перечитывать, хочется сходить к автору на страницу и быть может, если повезёт, то и пообщаться. Зачастую, люди пишущие стихи, ещё и очень хорошие собеседники. Если же всего выше перечисленного не хочется, то написанное не стихи, по крайней мере для меня. Стихи отбирать или выискивать не нужно, они на поверхности и хорошо видны даже не вооружённым глазом – это легко, не легко, и не известно как расставить их по местам, по убывающей или возрастающей – вот это трудно, но попробуем, итак, обзор ( и не более того), можно сказать, от проходящего мимо, так как вас я не знаю, все и всё инкогнито, стихи получил от Светы по почте, так что никакой вкусовщины, родства, братства, предвзятости и тд…
№ 1. Осенней мушкой у виска
На грани "сумерек души" поток сознания клокочет,
с подкорки вырваться спешит, прорвав оплот субтильных строчек.
Раз "не фонтан" и не Гольфстрим, а тянет холодком Бенгельским,
то для спасения состри с усердием первоапрельским.
Идут в расход карандаши под марш заезженной славянки,
бумага стерпит – так пиши, наевшись собственной кровянки.
Осенней мушкой у виска, цеце с «ПМ» в абсурдной связке,
а мы – у времени в тисках, застряли, словно репки в сказке,
где жизнь - извечным казино, а на кону любовь слепая,
сорвали куш, владейте… но, на те же грабли наступая,
осколки чувств, в порезах лбы, стихов безумные аборты,
джин неразбавленной судьбы и тоник ты – сухой и гордый.
К чужому-своему стыду пломбиром подогретым таю,
хоть знаю точно – пропаду, как без причастий запятая.
Лишь на твоей планете тайн я вижу красочные фрески,
они сливаются «он-лайн» с луною в странной арабеске.
Не загоняй меня на дно, переводя привычно стрелки,
оставь мне шанс в немом кино побыть с тобой в «своей тарелке».
Щемящей нежностью – под дых, слезинка спрятана украдкой,
поделен честно на двоих и горький шоколад и сладкий.
Хоть частота душевных травм – обычный тест на толстокожесть,
но залечить сердечный шрам и контратубекс не поможет.
Остались граффити из снов на стенках в склеенном сосуде
и благодарность за любовь, которая была и будет.
Для меня важно название, это входная дверь, одёжка, если хотите, по которой встречают и вообще, оригинальное название ещё и привлекает сразу, ведь автор пришёл на конкурс, он должен, нет, обязан быть ярко окрашенным. Здесь «Осенней мушкой у виска», что у виска? Мушка -насекомое? И только во 2-ом катрене я узнаю, что это не насекомое, а прицельное приспособление пистолета Макарова. И собственно мушкой пистолет и не прижимается к виску, и не приставляется, а вьётся, вьётся, аки чёрный ворон. Да вот концовка этой строки как раз и задаёт всё и вся этому стихо … « в абсурдной связке» (с). Тут много чего ещё есть: и цеце с ПээМмом и кровяная колбаса из самого себя, и субтильные строчки (а почему не метаморфные, к примеру?) и Бенгальский холодок. И в итоге вопрос: «А к чему, вернее зачем это стихо?» Если автор ответит, то автор молодец. Лично для меня это что-то а-ля Жадан или Клюев ( так мною любимых) не в плане подражания, а по стилю, что тоже не плохо. И ещё хочу заметить, что энергетика от стиха просто бешеная, аккумуляторов для зарядки не надо и возвращаться хочется, хотя и страшновато…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 2. Многолюден воскресный базар…
Многолюден воскресный базар,
Убеждает, шумит, зазывает.
Опустив горемычно глаза,
Просит денег старушка худая.
Ей, в фуфайке до самых колен,
Неуютно стоять и противно.
Что поделаешь, даже на хлеб
Не хватает старушке две гривны.
Взгляд свинцов у ватаги юнцов,
Матерятся они без утайки,
И бросают надменно в лицо:
«Оборзели совсем попрошайки!»
Но, врастая в чужую беду,
Сердобольно насупивши лица,
Старики подаянье кладут,
А добро ведь добром возвратится.
И старушка стоит у ворот,
Словно нынешний символ Отчизны,
И стыдливо монеты берет,
Что ложатся на линию жизни.
Социальное стихо и что? Есть необходимость заплакать… Это конкурс, собственно для удовлетворения ваших амбиций и тщеславия, так зачем вам-нам эта агитка и неуполномоченность определять символы Отчизны, (в таком случае надо было добавить пути и причины опускания бабули до уровня и положения бомжа) я сам вообще-то тоже хотел бы узнать какова у нас нацидея, но увы и ах…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 3. Выбор, или Остыла рыба
1.
Алка бычит — пусти, пусти!
Грудь трясётся в его горсти.
В унисон подпевает Стинг.
В теле нега, в душе истома.
Стол в подливе, вине, костях.
Он решает, что всё пустяк,
он побудет ещё в гостях.
Да и Алка почти готова.
2.
Дома ждущая в темноте
пьёт глицин. В голове вертеп.
Рыба тушится на плите.
В телевизоре снова Путин.
Бабы голые в новостях.
Сиськи словно бунтливый стяг.
«И кому они только мстят?
А мужик наш хороший — шутит».
3.
Алка любит себя почти.
Алка хочет, чтоб был учтив.
Алка смотрит в глаза мужчин.
В них всегда интерес и похоть.
Вот и этот — такой простак.
Что бы сделать, чтоб он отстал?
Он хватает за все места.
Остаётся визжать и охать.
4.
Утро. К двери спешит на стук
та, что ждёт. И роняет стул.
Перегаром прёт за версту.
А какой у неё есть выбор?
Он проходит — прости, простыл.
Дом, что крепость — надёжный тыл,
несжигаемые мосты.
А на кухне остыла рыба.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
К названию, о чём писал выше, можно былоб назвать: «Алка и сиськи», «Сиськи и Алка», «Алкины сиськи», «Сиськины Алки» и тд, вариаций много и суть бы не изменилась.
Ну зачем мне это читать, а? Опять социалка о тяжкой доли современной, пусть будет только современной, низведённой погаными алкашами и бездельниками до уровня несчастной домохозяйской боксёрской груши для нечастых сексуальных утех.
Может я чего не понимаю или не глубоко копаю, тогда пошёл рыть, рыть и рыть, хотя пение Стинга в унисон трясущейся груди в горсти – это скорее всего, что ноу-хау…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 4. Бежала девчонка
Не мети, снегопад! Подбери свои белые пряди.
Пусть смеётся капель, её время настало давно.
В сорок третьем году день весенний был свеж и наряден,
И кружила судьба, словно ролик немого кино.
Белым кадром любовь, а война оглушительно-чёрным,
Титров строками рваными – цепи разбитых дорог…
Здесь по мокрому снегу бежала, спешила девчонка,
Чтоб окопы копать, не пуская беду за порог.
Все ладони в мозолях, а мысли о нём, о любимом,
обещавшем вернуться и скорую свадьбу сыграть.
И звенела капель, прогоняя жестокую зиму.
И мечталось о «завтра», забыв про кошмары «вчера».
На груди притаился желанный письма треугольник,
по потрёпанной серой фуфайке струилась коса,
в сапогах закорузлых ногам было жёстко и больно,
но скользила улыбка, светились надеждой глаза.
Засмеялась негромко, когда, подскользнувшись, упала.
Отступил даже голод, сводивший порою с ума,
убежали невзгоды, ведь девичью грудь согревал он –
долгожданный листочек его фронтового письма.
Снова рыла окопы и верила в свадьбу упрямо,
И ждала и любила лихой похоронке назло…
Той девчонкой была моя рано ушедшая мама,
Но далёкой метелью следы её ног замело.
Закружи снегопад, рассыпаясь серебряной пылью,
Всё смешав: небеса, быль и явь и времён забытьё…
Унеси ты меня в прошлый век на узорчатых крыльях,
Чтобы, хоть на минутку, смогла я увидеть её.
Мне предположительно, что на меня сейчас всех собак понавешают, потому как это душещипательное и слезливое читать просто невозможно, начиная с оглушительного чёрного кадра немого кино, с чуда треугольника, лечащего от невзгод и от голода, сводящего с ума до радости бега для копки окоп во отведения беды, радостных падений, скорой свадьбы и лихой похоронки (казак ли лихой, орёл степной?). Ждала, любила, ушла, дочь, откуда? Не дождалась…
Ну зачем этот набор якобы красивых несуразностей, вчитайтесь сами, тем более, что тема настолько затаскана, что, наверно, уже и треугольничек стёрся, так привнесите новое, привнесите то, чего ещё не было, от чего схватило бы, скрючило, сломало, корябнуло и тд, а обратного хода и действия не имело бы…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 5. Инструкция себе
не делай злого, не делай доброго, ходи по топтаному пути, носи в кармане, в мешке под ребрами складную бездну, дыру в груди: ищи работу, сдавай экзамены, тяни кредиты, вари борщи, про все богатства свои и залежи – будь осмотрительней – умолчи.
будь осмотрительней: слово тянется незримым следом, дурным хвостом. вот наблюдатели и начальники, кому из них объяснишь потом, что небо давится самолетами, что дверь пугается при звонках, что ужас шилом заходит в легкие, и больно вздрагивать и вздыхать, когда на улице плачет маленький, когда под ветром дрожит маяк, что боль чужая воспринимается всегда значительней, чем своя; что те, кто предали нас, становятся грядущим снегом - и бел, и чист.
не делай злого, не думай нового, будь осторожнее – и молчи.
слова врываются, как нашествие, растут и ширятся, как пожар, учись разменивать фразы жестами: "я скоро буду", "не ешь с ножа", "мороз и солнце", "совсем не голоден", "спокойной ночи", "скорее в чат", а если слово полезет в горло, то / хороший навык – уметь мычать. мычи про все, что в тебя не вместится – от императоров до бродяг.
тебя, наверное, не заметят здесь,
зато есть шансы, что пощадят.
Поучается, если инструкция себе, то зачем она всем? Можно былоб одним предложением всё сказать: «Молчи и возможно сойдёшь за умного» (с), это по совместительству ещё и народная мудрость, соответственно и пощадят, возможно, что и пожалеют. Может это надо было Моисею подсунуть, когда он со скрижалями к пастве спускался, глядишь их, скрижалей и побольше было бы и пригодились бы большему числу адептов, а так только себе, да ещё так выпятив.
Топтаный путь – не айс, ну торный, затоптанный – штамп, конечно, но хоть по-русски и опять же в первом предложении, как бы задавая настроение для чтения…
не делай злого, не делай доброго, ходи по топтаному пути, носи в кармане, в мешке под ребрами складную бездну, дыру в груди: ищи работу, сдавай экзамены, тяни кредиты, вари борщи, про все богатства свои и залежи – будь осмотрительней – умолчи.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 6. Снег без грязи
Снег без грязи над погостом эпатажным.
Я здесь не был столько зим, что не угнаться.
Где мои семнадцать лет – уже не важно.
Он ушёл, когда мне было девятнадцать.
Но с тех пор флажки лишь только цвет меняли...
Рвали парус. Кто за бортом – потонули...
Всё, что после "не люблю" – не про меня ли?
Всё несём свою беду – не потому ли?
Наши души не выводятся из комы.
В нетерпенье психопаты и кликуши.
Этот город – он чужой и незнакомый,
Словно Гамлет, кровной клятвы не нарушив.
Ходят толпы, и всё тонет в фарисействе.
Где же финиш – горизонт? Кто будет первым?
Лишь в ток-шоу, совратив порядок действий,
Рвётся нерв, немного действуя на нервы.
Снег без грязи – не синоним жизни долгой
Без вранья, и корабли давно сгорели.
Все баллады: о борьбе, любви и Боге –
Неуместны, как не к месту бард в борделе.
Над погостом – вороньё, его здесь много.
Прямо церковь, но ведёт дорога вправо.
Чуть помедленней не выйдет той дорогой.
Мы спешим, и не найти на нас управу!
Стынут годы, обращённые каверной.
Без границы... Как же так, неправда, братцы?!.
И мне кажется, что к лучшему, наверно –
Он ушёл, когда мне было девятнадцать...
И не видел, и не слышал, и не ведал,
Не смешался с мутным слоем, маясь между...
Снег без грязи покрывает время следом...
Вдоль обрыва, по-над пропастью надежды.
Не трудно догадаться, что это посвящение В.С. Высоцкому, уж очень много его знаменитых и известных вкраплений. И Гамлет в его исполнении один из лучших, и Кликуша…
Тема довольно скользкая, автор не побоялся написать очередное, неизвестно какое по счёту посвящение, выказав тем самым своё отношение к этому «явлению» и что? Меня, как читателя, не очень-то интересует мнение N-го автора к величине, о которой чего только нет и от кого только нет и что?
Погост, если мне память не изменяет, сельское кладбище, да и не важно, как кладбище может быть эпатажным? Это же не Серёга Зверев, который, как звезда постоянно в шоке пребывает, ну ладно бы похороны.
Потонули, какт также не айс, ухо режет и вопросов, как и вопросительных знаков много, а ответов нет вообще, предлагаете читателю подумать, а зачем ему мозги напрягать, он хочет видеть и читать, ну допустим: «Буря мглою небо кроет…» (с)
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 7. Отцовские ботинки
Мы в детстве все любили щегольнуть
И каждый месяц рост свой отмечали.
Мы, как гармонь, растягивали грудь,
Казалось нам, могучими плечами.
Гордился я, что вот отца догнал.
Его ботинки мне малы и узки.
Гордился я... я просто забывал –
Он отморозил пальцы ног под Курском.
Уже давно я вышел в мужики.
Лежат в альбоме детства фотоснимки...
Но малые отцовские ботинки
Всегда. Всю жизнь.
Мне будут велики.
Щегольнуть ростом, растянуть грудь плечами, как гармонь (?) -это конечно да, это что-то типа «Чтож ты милая смотришь искоса, низко голову наклоня» (с), песен., попробуйте. Как-то выйти в мужики-то? Ну в свет, в люди, а в мужики как? МалЫе-мАлые, но велики, до отца, значит, не дотянутся. Тяжело читается, новая строка – новая мысль при не законченной предыдущей…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 8. Покаяние
Отойду от себя и приму, что душою изведано,
оглянусь на краю у обрыва ушедшего дня,
вспомню смутные образы тех, кто нечаянно предан мной,
и – утративших статус друзей – тех, кто предал меня.
Вмиг, судьбой разведённые, стянутся рваные линии,
что внутри оставляют ничем не смываемый след,
и по этому следу цепочкой промчатся эринии*,
а в шкафу шевельнётся давно позабытый скелет.
Серым пеплом осыплются тусклые будни и новости,
станет нудной заботой привычно отлаженный быт,
и потянутся щупальца крепко запрятанной совести,
чтобы душу измучить, а может быть, даже убить.
Снова спустится ночь тёмной взвесью рассеянной копоти,
закрывая ворота для света и окна черня.
Я готова простить вас, кто предал доверие походя,
а кого предала, дорогие, простите меня!
*Эринии — богини мщения, обитательницы Аида.
Странновато как-то, это как от себя отойти, опять «Кто-то смотрит искоса…?» и чем принять нЕчто, что уже изведано душой? День предательств: со стороны уже нестатусных и самого ЛГ? Задаю вопрос со страхом озирая близь лежащий шкаф, а ну как чего там возьми да и шевельнись или совесть с щупальцами захочет помучить или, чего хуже убить, в смысле задушить, щупальцами. «…тёмной взвесью рассеянной копоти…» (с), нет, ну всё, апофеоз!
До этого стихо, я как-то напрягаясь и чертыхаясь всё же где по наитию, где ещё как, но доходил, доползал до сути, здесь никак, ну зачем нам русский язык, если мысль свою же личную не выразить? Олбанью, олбанью….
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 9. Глазами Брассая
Когда методично опять досчитаешь до ста
по новому кругу, простынные пустоши скомкав,
останется только холодные ночи листать,
сжимая пространство в тисках переплётов оконных.
Сжимая мгновенья в фантомы утраченных снов,
набросив туманную морось на хрупкие плечи,
глазами Брассая* глядит чёрно-белая ночь,
бросая на ветер в стоп-кадре застывшую вечность.
Останется только лететь на мерцающий свет,
скользить осторожным лучом по карнизам и сливам.
– Скажите, маэстро, возможно, вам виден ответ
сквозь хрупкие веки оптических линз объектива?
Вы знаете, мастер, как целится время в упор?
Как памяти вспышки слепят в тишине аутичной,
меж тенью и светом? Покуда не щёлкнул затвор,
скорей покажите, фотограф, как вылетит птичка!
Останется только на ветер бросать серебро,
блуждать неприкаянным фатом в сомнамбульном мире,
где проданы спящие души за ломаный грош
увязшей на небе луны, как соната в виниле.
Как солнце в бокале с мускатным осадком вины
за пролитый свет на порядок вещей неказистый...
– Простите, mon cher, но мы все безнадёжно пьяны
палёною сутью вчера обесцененных истин.
А вечность беспечно над миром притихшим парит
обрывком газетным, обломком фанерного хлама...
– Скажите, monsieur, а ведь так же прекрасен Париж,
как видится птахе ночной со стрелы Нотр-Дама?..
...Когда-нибудь время сотрёт нас с оконных страниц,
и с красной строки день начнётся. Останутся только
хрустальные тени повенчанных с вечностью птиц,
когда разлетится сомнамбульный мир на осколки.
*Брассай (фр. Brassai, собственно Дьюла Халас, венг. Gyula Halаsz, 1899 — 1984) — венгерский и французский фотограф, художник и скульптор.
Я собственно так и не понял, чем взгляд Брассая отличается от всех остальных взглядов, что такое аутичная тишина и сомнабульный мир (2 раза). Вобщем-то, если поубирать непонятные и нелогичные (опять проблемы с логикой?!) красивости, типа: спящие души за пятак, не спящие как (?), бросание ночи на ветер в стоп-кадре (!) застывшей вечности, прицеливание в упор, в упор не целятся, в упор стреляют ну и тд, то, весьма вероятно, что может что-нибудь и получится.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 10. Шла душа
По дороге, по пыльной, просёлочной,
Широко, не таясь, не спеша
Шла душа озорная, весёлая,
Человечья шагала душа.
Степь вокруг расстилалась ковыльная,
Стерегли свои норы сурки,
На просторы небесные вылили
Лазурит лепестков васильки.
По пути попадались прохожие.
Мимо шли, проходили насквозь,
Броневою обтянуты кожею,
Видно с душами жившие врозь.
А порою встречалась такая же –
Беззаботно-простая душа,
Улыбалась, и в дымке растаявши,
Уходила, не смея мешать.
Маргаритки с ромашками спорили
Позабылись заботы, дела.
Ходят души и думают, стоит ли
Возвращаться обратно – к телам?
Нда, интересно как это дорога просёлочная в степи пролегла и что есть ещё души, кроме человечьих? И что это за броневая кожа, натянутая (!) на …ну не важно, ужос! В стихо проблемы с временами «Улыбалась, и в дымке растаявши, уходила, не смея мешать.» (с). Опять же уместен вопрос: «Кому мешать и зачем, другой душе?»
Интересная мысль о том, что ромашки с маргаритками спорят как души ходят (!?) и думают(!?). И как оным душам вернуться и главное куда? Душа, насколько известно, отлетает только в одном случае, если её носитель умер, я б тоже задумался возвращаться в труп или нет? Ну а если это всё в переносном смысле, что душа покинула человека не очень хорошего, то догадаться об оном практически невозможно, вот и я только предположил…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 11. Сначала из дома ушли тараканы…
Сначала из дома ушли тараканы,
шушукались с вечера где-то за печкой,
а ночью исчезли внезапно и странно,
включая детей, стариков и увечных.
Хозяин на радостях хлопнул рюмашку,
хозяйка засиженный пол отскоблила.
Лишь дед, озабоченно сдвинув фуражку,
под нос пробурчал, что пора, мол, в могилу.
По осени вместе с антоновкой спелой
попадали как-то на землю синицы.
И встать на крыло ни одна не сумела.
Зарыли. Забыли. Подумаешь, птицы.
И только старик, опираясь на палку,
подолгу бродил по листве облетевшей,
и, морщась, шептал: «Внуку малую жалко,
расти бы, расти ей, да кукол тетешкать».
А в марте, открыв зимовавшие ульи,
хозяин увидел, что гнёзда пустуют.
Выходит, что пчёлы из них улизнули,
оставив без мёда ребят подчистую.
В тот вечер старик, похороненный в Святки,
приснился хозяину с речью туманной:
«Ищите, покуда не поздно, ребятки,
дорогу, которой ушли тараканы…»
«Женщину, коня, дорогу…» (с) Ай, хорошо-то как!!! Единственное, может пчёлы всёж в рамках зимуют, а не в гнёздах? Ну всё одно не портит, не портит…зрелую мудрость! Респект!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 12. Сказка про маму
На столе горячи оладушки
И сметана белым-бела…
– Расскажи мне про маму, бабушка,
Как она тут жила-была,
Как её ты растила-холила,
Как дедуля погиб у вас,
Как всю ночь шила платье школьное,
И потом как водила в класс,
Как пекла ей блины и шанежки,
Как лисичкой её звала,
Как она потеряла варежки,
Потеряла – потом нашла,
Расскажи про на щёчках ямочки
И про русую косу в пол,
Как на сцене однажды мамочка
Пела песню на смотре школ,
Как потом она стала взрослою
И уехала из села,
А однажды, зимой морозною,
Вдруг меня тебе привезла,
Подарила платочек в крапушку,
Обещала купить палас…
Расскажи мне про маму, бабушка,
Может, помнит она про нас?
Не понятно, зачем девочка спрашивает бабушку о том, что сама знает, расскажи, к примеру, про косу в пол. Белым-бела, жила-была, растила-холила – по мнению автора это усиливает? Опять же несуразности: дедушка у них погиб, эх-ма не сберегли, на смотре школ наверно (чего на неё, на школу глядеть-то ?) ну и тп и тд, на закуску «крапушки», а это чего (?), скорее всего, что крапинки.
Помнить-то скорее, что помнит, а вот приедет ли? Хотя… может на задании, может в партезанах, может погибла смертью героя в лютом бою, славу добывая или ещё чего, тут разобраться бы надобно…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
№ 13. ***
Я обманул вас: смерти нет,
причины нет грустить и плакать.
Там, за орбитами планет,
я уверяю – лучший свет,
не разводите носом слякоть.
Я снова весел. Пью нектар.
Размах не выразить словами:
сегодня сею пыль Стожар,
назавтра – невесомый пар,
и вьюсь из чайника над вами.
…А впрочем, лгу: на стену лезь,
но сметь не вздумай торопиться:
ведь я никто, я просто взвесь, –
так, пустота (попробуй, взвесь!),
всего изнанка, заграница…
…А так, конечно: смерти нет,
пока не стёрлась в детях память.
Укроет прах последний след, –
и всё живёт. А смерти – нет.
Поют скворцы. А что – весна ведь.
Пока живы мы, пока жива память, живы те, кого с нами нет. Но по христианским обычаям души усопших стараются меньше поминать (никак не ни помнить), как бы отпуская и прощая…
Как легко, если так можно выразиться, о столь важном и философичном, возвращался несколько раз, скорее, что одно из тех самых, состоявшихся.
Единственное, у самого вопрос: «лучший свет» там, значит и здесь, на Земле свет всё же был? И подытожил автор на редкость здорово и корректно: лезь на стену, но не торопись, притом, что здесь (там) хорошо невыносимо, респект!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Итог не утешителен, две трети стихов не выдерживают никакой критики в своём архи алогичном поминально-социальном утреннике, вечере ли или конкурсе на худшее авторское стихо, жалко, конечно, что стихи не проходили горнило и сито отборочного тура, либо авторы халатно отнеслись к подбору своих стихов на конкурс, либо усталость и нехватка времени, не знаю, судить не могу, я всего лишь ваш читатель.
Места «распределились» следующим образом:
1 место: № 13
2 место: № 11
3 место: № 1
Спасибо авторам!
Далее с 4-го места по 13-ое стихи разместились в последовательности, полученной методом математической аппроксимации (см. рисунок).
До встреч! Босх с ув.