Огонь тех красных простыней
В душе моей ещё томится.
Не то, чтоб с ними ночь милей,
Не думай, что без них не спится.
А просто…не всегда тепло,
Атлас я заменила ситцем,
И дышится на нём легко,
Да ничего, увы, не снится.
Тот трепет юности, ту нежность, -
Всё застлала шероховатость,
Пусть каждодневная с ним свежесть,
Да кожу ранит грубоватость.
Возможно ли? – вопрос озвучен,
Чтоб чрез года ты позабыл
И для другой, Другой иль Лучшей
Атлас свой красный расстелил.