Каждый год под сукно на каленый сургуч безвозвратно в архивы спускаются листья.
Их не счесть, на ладонях их спрятана смерть, в них нет страха, ни боли лишь памяти числа.
Воздух сладок – от тления мертвых страниц, ветер в пыль превращает чужие посланья.
И горит горизонт, судьбы падают ниц, искры в ночь, звезды вниз в молчаливом прощанье.
И бесстрастно на стыке далеких миров хиромант собирает застывшее время -
Пазл за пазлом из символов, знаков и слов на запястьях листвы - жухлой памяти бремя.
Он не ищет придуманных правил ЖИВЫХ, позволяющих вспомнить присутствие РАЯ,
Он плетет бесконечность из истин простых и пространство всегда огибает по краю.
Мне не ведомы мысли, что скрыты в мирах мягкой тенью летящих на стылую землю
Знаю точно, что время источит их в прах и весной возродит почек цвет на деревьях.
И опять на востоке спускаясь в закат, хиромант будет пальцами гладить прожилки
Перечитывать судьбы на свежих листах, добавляя в архивы «ушедших» пожитки.
Фотография из личного архива