Война окончена.
В сердце,
в мыслях.
Везде.
И больше нет смысла держать свои чувства в узде
и сдерживаться от крика, от смеха, от жизни в целом -
не просто сидеть неподвижно в родном гнезде,
а встать, и взлететь, и рукою - на чисто-белом:
на перьях, на снежных вершинах, на праведной чистоте, -
начертать и слова, и мелодии...
вовсе не те,
что когда-то хотелось...
Война завершилась.
Но теперь безоружных нет
и как прежде не будет - почтовых конвертов-писем,
только ток - никаких голубиных небесных высей,
только мысли.
Да и те - из давно пожелтевших газет...
А над нами одержат победу плеяды чисел
и означенным станет действительно верный ответ...
Но появится ль смысл,
если тьма каждый раз предвещает рассвет?
Война отгремела.
И хоть "меч" и "доспехи" - блеск,
до рези в глазах и в желудке - до нервных колик,
но по-прежнему ты на полях выставляешь столик
с мензулой, алидадой, ориентир-буссолью,
в пятисотом
чертя через Акрукс и Дельта Крест,
а на веки сползает россыпь чистейшей соли
и глаза застилает - коварнее нет завес...
Как не крикнуть от боли?
Что война не вернётся -
надеждой спасайся сам.
Только братья и сёстры над Южным - их там не строят,
не заставят идти ни назад, ни вперёд...
Без боя
не сдавайся на милость и милым на первый псам.
И, хвала Небесам! -
что в друзьях были только герои:
обошлось на войне без разорванных в клочья устоев
и без тех, из порожнего кто так стремился в пустое...
Ты рукою -
на чисто-белом... Позволь слезам
завладеть хоть на время...
Не спорь со своей судьбою,
а доверься навечно прозрачнейшим небесам.
Они рядом с тобою...