Как раскат бутафорского грома,
Были страшны твои слова.
В голове, словно нарочно,
Кто-то больно режет по швам.
Будто это придумано было
И тебя рисовали мечты,
А я молча с ума сходила
без тебя и твоей теплоты.
Словно пьяный художник бездарно
Кистью мазал по краю холста,
И слеза незаметно стекала
В этот миг с моего лица.
может быть я зря писала
стихи для тебя и к тебе...
Только поздно - ты все же остался
В моих мыслях и частью- во мне...