Я что-то стала уставать писать стихи,
И чувство странное, что всё уже сказала.
Все мысли, страхи и конечно же грехи,
Уже поведала, пред вами их признала.
А вот уйти со сцены не хватает сил,
Друзей оставить, что подарены судьбой.
Меня никто конечно оставаться не просил,
Но надо быть всегда самой собой.
Когда не слышишь истину своих убитых строк,
И по инерции лишь пишут комплименты.
Беги от такой жизни наутёк,
Нет хуже наступившего момента.
Быть может вы решили ухожу?
Да нет, я в самобичевании погрязла.
Что из того что всё стихи произвожу?
Себя я чувствую испорченной и грязной.
Не стоит глупость мою мелкую жалеть,
Ведь завтра накропаю новое "творение".
Я научилась, как Лиса из басни петь,
Одно не знаю, правда ль это пение?