знаешь, тут, по вечерам, меня кроет.
это когда уже даже не хочешь,
чтобы тебя оставили в покое,
зная, что и оставлять то некому.
когда кроме наволочки никто не сотрет слезы.
ты углубляешься в свои грезы,
розовые мечты и такие же сопли,
свисающие с остатков розы
на твоей,
почти умершей,
воле.
и как бы это ни было эпично,
за окном ливень, смывающий с земли твои следы,
и это для тебя уже обычно,
комичность этого, порой, доходит до абсурда,
но вместо сигареты, я сжимаю свои зубы.
посуда..
битая, конечно.
опять забыт последний мозговой приход.
в итоге жизненном,
конечном,
я, может, вспомню этот год
иначе.
я полюбил и продинамил, я душу, как всегда, свою продал.
я стал великим другом,
но скосячил,
когда на землю эту в первый раз попал.
не за грехи, не слезы и не радость я проживаю снова этот хер.
я лишь чуть более, чем надо,
вместо того, что нужно,
делал то, чего хотел.