Бреду с ружьем по скошенным полям.
Шепчу невольно :"Боже, упаси".
И шлю привет прощальный журавлям,-
Куда-то улетают из Руси...
В сквозных лесках горят огни рябин,
Журчит в овраге песню ручеек.
На скошенной равнине я - один...
Немного давит ТОЗки ремешок.
Пьянит немного горечью полынь,
В посадке - гроздья спелой дикой вишни,
На сердце давит родины теплынь,
Той родины, где я совсем не лишний...-
Среди полей, среди осенней глади,
Соломы скирд на скошенной стерне,
Среди берез, что опустили пряди,
Средь скрипа лип в звенящей тишине.-
Где загалдят вдруг сойки, как цыгане,
И выйдет лисовин помышковать...
Где средь полей осенние туманы
Осиновую даль начнут скрывать.
Вдруг понял я - иду не за добычей...
Зачем иду? Неведомо и мне...
Иду послушать грустных птичих кличей?
Присесть в скирде соломы на стерне?
Вдохнуть туман? Сгореть в огне калины?
Побыть в несущих влагу облаках?
А все иду, шагаю по равнине,
Ружье ребенком тешу на руках.
А грусть... Она бывает и приятна...
В воскресных серых сумерках полей.
И сердца стук,как будто гул набатный,
Влит в клик прощальный диких журавлей...