По дороге пыльной, запинаясь,
Шел мужик с бутылкою в руках,
Лиц прохожих вовсе не стесняясь.
Спит душа его в спиртОвых облаках.
Обойдут его сторонкой, посмеются
Над его потерянной судьбой,
А ему лишь звезды улыбнутся,
Когда он сравняется с травой.
И никто, конечно, не узнает,
Что напился вдрызг он потому,
Что нисколько сердце не терзает
Забытье в сиреневом дыму.