Вновь ежедневник тьмой рутинною исписан весь.
... А кто-то тихо на трубе играет Blue Devils...
Читает ночь воспоминаний фолиант,
Шуршит затертыми от времени страницами...
Поблекший фотоснимок с дорогими лицами –
В конверте с надписью: «Ваш выбыл адресат».
А ведь я знаю Вас... Да... Знаю Вас давно.
В моей судьбе Вы были званым гостем, прошенным...
С годами смылось разноцветье красок прошлого,
Мелькают кадры черно-белого кино...
Вросли навечно в нас чужие города,
Где с Вами, кажется, встречались в той, потерянной,
Забытой всеми, нам одним доверенной,
Случайной жизни, что исчезла навсегда...
Там, над Дворцовой, пела флейта пастораль...
Мой милый мальчик... Где ты с нежными фиалками?
Они – как я, мы были здесь провинциалками...
А ты... Нет...Тайну эту скрыла снежная вуаль...
Сегодня я открою чистый, белый лист,
Билет в былое закажу, пусть все исполнится:
Пусть снова чувства ароматами наполнятся...
И будет снег... И ты... И маленький флейтист...
- Дай же вдохнуть, но отпускать не смей... не смей...
Безумной встречей неожиданно хмеленные...
Адмиралтейская... Сенатская... Влюбленные
Мы в город пагубных туманов и страстей...
Не слезы – талый снег... Как сладок их обман...
Дурманит горечь торопливых слов и нежностей...
Пыл долгожданных ласк... Прощение... Поспешности...
Последний... первый наш фиалковый роман...
Лишь на мгновение... назад я оглянулась...
... А кто-то тихо на трубе играет Blues...