Всеядная эпоха правит бал,
как веером помахивая прошлым...
Фонарь над сводом заурядно ал,
и всяк входящий заревом опошлен.
Знак времени один – и тот вопрос.
Все продано. (Поэзия? – Задаром!)
Спешат на бал сюжеты сивых проз,
разя вполне российским перегаром:
стада потенциальнейших убийц
при смокингах, а потому галантны...
Паркет подогнан из упавших ниц,
и люмпены сподобились атлантам.
Откуда сразу столько первых дам
слетелось? Не иначе как на зелень
карманную... О, русский Амстердам!–
жратва и жатва прессы оборзелой.
Все хорошо. Не важно, что не всем.
За шторой от стыда сгорает Эрос,
не постигая массовый посев...
А это что? Трибуна – шизик –– ересь...
Да мало ли сюрпризов на балу! –
не зря же рты разинуты как жерла...
Одну посуду пользуют в углу
гэбист и диссидент, палач и жертва.
Стих из 90-х, книга "Синдром безлюбья".