Белый сочень луны проникает в погасшие окна
Белым светом своим, не давая домам уснуть.
Бьётся тюль на ветру, из прозрачных волокон соткан,
Рассыпая по комнате белоснежную суть.
Белый лист предо мной в ожидании сполохов ручки,
Белым полем манит, заставляя рыдать в стихах.
Я желаю грозу – а на небе ни маленькой тучки…
Я желаю воды – а округа лежит в песках…
Белый стих не выходит – вылезает треклятая рифма,
Белых мыслей моих заглушая желанный крик…
Вьётся тонкая нить в кружева стихотворного ритма,
Украшая простого листа безупречный лик.
Чёрный ворон летит – рассекая пространство над домом,
Чёрным криком своим проникая во сны людей.
Льётся тьма сквозь окно, не уснувшей душой влекома,
Обступает её, норовит подобраться к ней!
Чёрный плед, в эту ночь одинок и особенно чёрен,
Черных стен пустота рвет сознание на куски,
Я желаю уснуть – но бессонницей мраморной болен…
Я желаю дышать – но жара закрутила в тиски…
Черный стон из себя выжимаю на тело бумаги,
Черным строем косых и потрепанных ночью букв –
Паутиною чёрной на, пронзающей вечность, шпаге,
Я оставлю свой взгляд, я оставлю прощальный звук.