Мне снился чудесный сон. Я шёл по ржаному полю.
И кто-то, как вечер, гас. И кто-то рыдал навзрыд.
А я выступал, босой, светилам стихи глаголя,
Лишь вздрагивал всякий раз, когда раздавался взрыв.
Мне снился ужасный сон на стыке огня и плоти,
В котором текла беда по чёрным щекам земли.
А мне говорят, что Он на обухе рожь молотит,
И мне недоступен дар, которым меня спасли.
Мне снился печальный сон, в котором я был невидим
И шёл через боль оград и грубую скуку стен.
Но стрелка Его весов показывает: "не выдам".
И прыгает всякий раз, как только я пью не с тем.