Всё не ждали дождей. Ни теперь... Ни вчера.
Затянуло... Нависло... " Я, - прочерк."
Жалят струны до спазм, вроде злая пчела,
пробралась в шесть " серебряных строчек."
Это боль какофоний, я слышу тот звук.
Странный звук. Струнный звук. Недозвучие.
Он похож на паркет где царапал каблук
И ломались под наледью сучья.
Это звук поворота ключа с двух сторон
И улыбок, и слёз над колками.
Время ярких надежд, время серых ворон,
Время битых шкафов кулаками.
Мы не ждали дождей, наиграв скажет бард.
Мне же дела не будет. " Я, - прочерк."
-
Где-то письма Эстер,
справно пишет Бернард,
плюс ещё, шесть " серебряных строчек."