Ещё в садах невызревшее лето…
Ещё не лето, а его эскиз…
С бесстрастием голодного аскета
глодаю горько-розовый редис.
И в жгучести его и кресс-салата,
и в жалящих атаках мошкары –
я чувствую не экивоки ада,
но всё же – разделенье на миры:
на сладко-предвкушаемый – клубничный –
неспешно вызревающий в саду…
И этот – преходяще – пограничный
с редисочной грядою на посту.
09.06.13.