Ты мечешься по сайтам в круговерти,
Стихи и проза, ныне в этом суть.
Не спишь, кричишь:"Я, смерть,
Как гениален!"
И слышишь смех:"О, Боже, что за муть!"
Есть те, кто строки так свои напишет,
Что трудно по прочтении заснуть.
А ты же наскоро, себя совсем не слыша,
Слагаешь по-тихоньку, как-нибудь.
"Не будь так строг к себе, поэт!"-
Друзья сказали.
Но их совету я не внемлю, нет!
Ужели вы дорогу не искали,
К одной строке, что даст на всё ответ?