(Продолжение серии о мебели. Начало здесь...
http://www.stihi.ru/2013/05/31/5372)
И вот пришёл черёд стола,
Что растопырил в кухне ноги.
Не назову его убогим,
Ведь в нём душа его жила.
И на меня он тем похож,
Что вышел, как и я, из моды.
Берут своё часы и годы,
Какой бы не был ты хорош.
Но что же стол? Ведь он, не нож.
Но, если нарядить слегка,
И скрыть под скатертью бока,
То им гордиться можно. Что ж,
Я со стола беру пример.
Ведь стОит в ванной мне помыться,
Подстричься, тщательно побриться,
Одеться модно, например,
Я буду выглядеть моложе,
Быть может, где-то лет на десять.
В таком прикиде куролесить
Прикольно, даже с этой рожей.
И сажа может быть бела.
Зависит всё лишь от ухода,
И от забот того урода,
Что звать хозяином стола.
Ну, а урод тот, имярек.
Слегка небритый и помятый,
И не любитель чая с мятой.
Не серб, не турок, и не грек...
Хороший, в общем, человек.