и ты переполнен дождем,
подобно монаршему кубку…
все кажется – тронешь тихонько,
и грянет всемирный потоп;
поверх облаков, на столе, –
корения, тигль, и ступка,
едва осязаемый прочерк
к луне убывающих стоп…
и ты переполнен тоской
по морю в ночном оперенье,
по запаху мертвых кораллов
на дне безмятежного сна;
все кажется – силы с лихвой,
разгаданы смысл и время,
но кто-то окликнет, и – саван:
по новой утроба тесна…
и ты переполнен луной…
из кубка – соленое море,
дождем опадают песчины,
тропинка на небо – тесьмой;
следы неразгаданных снов
тоске убывающей вторят,
в руках оживают кораллы,
и день наступает седьмой…