Луна бледна, нелепа и скучна,
размыта на холсте суровом,
в лучах заката пурпурно-багровом
пустым видением кажется она.
А ты сидишь, укутав плечи в шаль,
камин напротив, в нём огонь пылает,
и сумрак в комнате, как встарь,
чернея, смутный трепет навевает.
Но отрешённо вглядываясь в даль,
перебирая пожелтевших писем ворох,
решишь, что прошлого не жаль,
а за окном сосновых веток шорох,
и шёпот ветра в сердце: всё забудь,
в твоей душе не будет холод вечен.
Благословляя жизнь на лёгкий путь,
во мгле прохладной тает тихо вечер.
21.03.13.