Мы нескладные, мама, мы по цвету
не сочетаемся,
А ночами сплетаемся,
как удавка на шее у неудачника.
Мы мечтаем, читаем, играем и почитаемся
И на атомы распадаемся…
Как удобренье у циничного Бога-дачника.
Что нам уже созидать, похерены ценности,
Нам, увы, не достичь, не достичь
совершенности.
В любви не ловят,
не определяются наши датчики,
Всё хорошо. Насколько бывает
у неудачников…