Стихи, как дыхание мира, к которому мне позволено прикоснуться...
Очнуться,
наполненным до предела,
без подготовки и полутонов, сразу, словно провести мелом
черту,
ту,
которая - переход, но ты об этом не знаешь,
играешь
в классики или что-то другое,
такое...
в котором ты
должен перепрыгнуть ее, и...
внутри
остановить время, не узнав себя... ощутив биение живого пространства,
сгустки эфира, без алкоголя, наркотиков, транса
и медитаций...
Без адаптаций,
случайно, неосторожно...
словно негру, привыкшему к черной коже,
не просто сказать, что она - костюм, почти как у водолаза,
что под ней - сразу белая-белая,
даже не загорелая,
а найти молнию и снять...
и ничего более не объяснять,
пока не попросит сам...
Ведомо небесам,
почему стихи, словно прохожий,
рекою неосторожной
идут и идут...
льют...
как будто,
в это странное утро
пространство ими дышит
и утоляет жажду на век вперед...
Дождь... Иногда - радуга, а иногда током бьет.