Как заманчив проход был в Париж
через шкаф из обычной квартиры,
жаль, что в вымысле мало так шири,
он всего лишь сценарный каприз.
В реалиях Время – Пространства
воображенье Перельманово,
в нем всегда есть что-то туманное,
сплетенное мерностью странствий.
Странствий в пределах тринадцати
с половиною миллиардов лет.
Со скоростью обгоняющей свет
в лабиринтах псевдоабстракции.
С эзотерикой Сен-Жермена,
с соблазнением его джекпотовым.
Склонил графиню он, не кто-то там,
а Германам катит измена.
Что было, сама или призрак,
явилась, иль лишь померещилась,
картой, дамой пиковой меченой,
в канавке канувшей Лизою…
Под небом свинцовым Питерским,
случаются разные разности.
Фейверк отрешенной праздности
и теней болотных выплески.
Квартир позапрошлого века
ирреальная неразгаданность,
какая-то высшая заданность,
ваять под себя человека.
Создавать касту правителей
для будущих побед – поражений.
Каких это сил достижение –
сшить коммунальными нитями
воедино с Бродским Путина,
Перельмана с его решением
Пуанкаре иль отрешением
от премий. Безумств Распутина...
Стучим к Перельману – ни звука,
никого не впускает в квартиру.
ВПелевин – закрыт тоже Миру,
Вэ Ампирной редкости сука...
Квартиры сродни Булгаковской,
не плохие, в Москве ли в Питере.
Никакому попу, пресвитеру
с кадилом, крестами – знаками,
в эти мерности нет дороги.
там без смысла Нобиля премии.
Там иное течение времени
и иные страны – остроги…
А взгляд тупой обывателя
видит лишь грязь, тараканью завязь.
И чернеет в нем ненависть – зависть
на премии соискателя.
05.2010г.