Как приспичит бежать на рывок, всё откроется заново.
И добро вместо зла пятернёй вдруг за горло возьмёт.
Я несчастный бродячий зуёк — нет мне дома и за морем.
Нет и крыльев, поэтому не совершить перелёт.
Я читал об Икаре — дурак был, прости его господи!
Чем из плена на родину, к солнцу, а смерть по пятам.
Я бы сделал иначе. Что толку в гордыне и гордости,
что стремится на солнце, когда нет мне дома и там.
Как летучий голандец, лишён ожидающей пристани.
Волны бьют и бросают, и смерти в волнах не найти.
Остаётся глядеть на закат безнадёжно и пристально.
И носить этот дом при себе, словно сердце в груди.