Господь к поэту равнодушен,
Когда уборки и мытья
Поэт заместо бьет баклуши
Среди разбросана шмотья.
Когда ж поэт, помыв посуды,
Устало в форточку дымит,
Господь ему небесной ссуды
Дает повышенный лимит, -
И вот уже нетерпеливо
Скрипит пером, тряся ногой,
Поэт уставший, но счастливый:
"Нет, я не Байрон, я другой..."