Мне пишет письма мальчишка. Почти поэт.
Ему шестнадцать. Шестнадцать звонких чудесных лет.
Он пишет строчки стихов ночами, а под рассвет
Тетради прячет.
Ему не хочется жить по общему чертежу.
Мечтает правду найти, гуляя по рубежу
Шального детства. А я всё ему твержу,
Что путь лишь начат.
Он пишет, что, мол, откроет небесный фронт
Для битвы с черствостью и со злобой. И не поймет
Никак: чем выше ростом - тем горизонт
Подступает ближе.
А за этой гранью жизнь. И полным полно
В ней страха и боли. И столько фальшивых нот,
Что лучше плотнее от них закрывать окно
И пытаться выжить.
Мальчишка неистово верит: в любом шкафу
Есть Нарния. И натянув тетиву,
Бросается рыцарем в пламя (подобно льву!),
За свет и Бога.
Он верит, что в каждом, если смотреть в глаза,
Есть солнце.
И как же ему сказать,
Мальчишке,
Что жизнь лишь уже в зубах
Разбирает,
Какой ты
Пробы.