В потоке взглядов и лишенных смысла фраз
я извивался словно уж на сковородке,
мечтая скрыться от прицела хмурых глаз.
День шел к концу. Домой путем коротким,
подальше от докучливых страстей,
я устремлял свой дух мечтательный и кроткий.
Где ты вчера, так просто, без затей,
присев на край видавшей вид кушетки,
внимала исповеди, коей нет грешней,
где словно зверь, взывающий из клетки,
речами долгими я слух твой утруждал,
на старомодной возвышаясь табуретке,
но лишь улыбку мимолетную снискал.
Ночь напролет затем вдыхал я аромат
твоих духов и полугрезил на кушетке,
смотрел, как счет ведет секундам циферблат,
в своей задумчивой, неоновой подсветке...
Сон не пришел, рассвет уж наступал,
прислав луч солнца ядовито едкий,
мечты ночной, развеяв стройный идеал.
И вот, в преддверии грохочущего дня,
закрывшись наглухо и от всего далекий,
я знаю, в памяти своей сокрыл не зря
я аромат тот, чувственно глубокий,
с которым облик нежный накрепко связал,
в тот твой визит, безжалостно короткий.