В книге судьбы - знаки вопроса, точки невозврата.
Мой город снова тонет в волнах гари, смрада.
На руках вены и чернила вычертили автостраду, ту,
Которой нет между шестьдесят первой и пятьдесят девятой.
Жизнь - будто треснувший стакан. Пустой, но многогранный.
И, как ни странно - больше, чем крестам, я верю пентаграммам.
Мне говорят, что время лечит, но нет веры ни на грамм им.
Оно лишь копит всю грязь внутрь, в метастазы, штаммы.
Может и не устрою окружающих, но окружение устраивает.
Всё есть игра. И если я не повышаю ставку, то затем удваиваю.