Он не был художником, был маляром,
Его ремесло и кормило, и грело.
Домой возвращался, а осень ковром
Весь двор застелила. Когда же успела?
Он за день устал, но, махая метлой,
Все думал, что делает доброе дело,
А я на скамейке под старой ветлой
На солнце смотрела, но стройное тело
В осенней картине, увиденной мной,
Моим вдохновением стало и страстью,
Мне он говорил: "Ты со мной - за стеной!",
Моей подчиненный любовью и властью.
Какие полотна писала! Свой стиль!
И взгляд свой! Но краски его раздражали,
Любил монохромность, работу и штиль.
А осень - художник оттенки печали
Уже добавляла в наш день, как тавром
Клеймила свидания серою скукой...
Однажды пришел ко мне с кистью, ведром
И выкрасил стены унылой разлукой...
5.06.2013 г.