Устало небо. Хладный май
стекает на Сибирь дождями,
и режет солнце-каравай
краями туч над площадями.
Зелёной пеною листва
вскипает мокрыми ветрами,
да громыхают рукава
домов небесными дарами.
Уж скоро вброд переходить
с крыльца на плитки тротуара,
и грязь подошвами ловить
к узорам чёрного муара.
Одно лишь радует – свежо.
Разбиты улицы по каплям.
И я здесь, будто бы чужой,
плыву назначенным нотаблем…