Что же ты делаешь, дура?
Разбиваюсь о зеркала.
Я рядом,
я рядом,
я всегда
с тобой.
Белые простыни
стали цвета пурпура,
мглой
пронизаны города,
длинные письма
отправляются в пустоту.
Ничего уже не имеет смысла
без звука твоего голоса,
все полосы
стали черными.
Я тебя сотру
когда-нибудь
из своей головы,
мы должны
это пережить.
Желание написать/позвонить/придти
сводит с ума.
Сколько времени должно пройти,
скажи?
Я хотела бы быть другой...
Но тебя отпустить
было худшей из ошибок.
Мне никогда не было так паршиво,
мне больше не нужен этот покой.
Если б все еще можно было вернуть,
я бы сделала это.
Вдруг наше лето
еще может быть?
Мне больше некуда плыть.
Прости
за все эти строки,
все сроки
вышли,
и это мое одиночество
теперь вечно.
Все кончено.
Или еще
не кончено?