Стихи, как воздух. Тот, которым дышат
взахлёб... До слёз, над каждою из фраз...
Счастливые, друзья, стихов - не пишут,
А если пишут - бред или маразм.
Читаю про любовь... Не то, что в строчке,
А между строчек - чувства не найдёшь...
То-ль автор позабыл любви денёчки,
То-ль просто зарифмованная ложь.
Вот о цветах - пусть много, но с уменьем.
Плевать мне на оскому на зубах...
Не покидает, правда, ощущение,
Что сразу я лежу во ста гробах.
И всё же есть пииты на Стихире,
Которых так приятно почитать!..
Мои стишата плавают в сортире...
Уродов надо в корне истреблять!