Да, он поэт, а я чем хуже,
Ему до ста(реценз.), да каждый день,
А я с одной сижу простужен ,
Пусть бледен я, но всё ж не тень.
Чуть что к нему, а я, что рыжий?
По моде и как он одет,
Дояркой бывшею подстрижен,
И цветом в масть, как он брюнет.
Шумят о равенстве и братстве,
А совесть где? Опять ему...
Я не замечен в тунеядстве,
Из кожи лезу... Не пойму.