Посвящается моему брату
Александру Зелинскому
Врагам подбили кухню наши,
Она под яблоней была.
Дрожала кое-где ромашка,
В израненном саду росла.
В сорок четвертом злая пуля,
В твои неполных девять лет,
В конце войны, в конце июля,
Доставила она всем бед.
Немецкий фельдшер ненавидел
Войну! Не знал, кого спасти.
В крови мальчишку он увидел,
Что не успел и подрасти.
Похоже вспомнил Гиппократа,
Что клятву он ему давал.
Мальчонку он под ветви сада
Отнес и яростно спасал.
Жгутом зажал и кровь застыла,
А мальчик жалобно стонал.
Вдруг мать влетела и простила
Того, кто сына ей спасал.
Война проклятая поила
Свинцом невинных и врагов,
Она жестоко всех страшила,
Лишала жизни, хлеба, снов.
И пуля злая просидела
В ноге мальчишки десять лет.
С тех пор, когда земля горела,
Был мир немилостью одет.
Вторая рана - сорок пятый,
Граната брошена в лесу.
Играли дети с той гранатой,
Не зная, что несет грозу.
Пусть не узнают внуки наши,
Что боль, как пуля той войны,
Что не вернула с поля павших.
Саднит, болит у тишины,
И страшные всем снятся сны.
В канун дня Победы 2013 г., Москва.