Я выписываю небо,
а оно не хочет,
в раму, и на холст ложиться.
И любовь с тетрадки, в клетку
хочет испариться.
Можно море зачерпнуть в белые ладони,
но оттуда мне волна не оближет ноги.
Ни одна, моя мечта,
жить в тоске не сможет.
Грамм себя, два грамма дня,
- выпил, и под кожей,
заблудился новый стих,
улыбаюсь рожей,
я бельму,
-себе под солнцем,
и другим чудачествам,
дулю громкую скрутил,
лист и обозначился,
Впору разродиться,
Сам,
в крик, и плач.
Фига с неба окрестила
- не дурачь,
ты себя, да и прохожих,
будь собой,
- небом частью,
- и любовью,
пусть и не святой.