я не Тургенев. ты не Виардо.
все песни перепеты от и до.
всё брошено давно к твоим ногам,
всё прощено и близким, и врагам,
а счастье не приходит, тоть ты вой!
хоть напиши на лбу «я – идиот»,
оно из любопытства не придёт.
и тянутся стихи мои травой.
нечаянной и горько неживой.