Не хватало эмоций, событий, строчек на страницах тертради.
Хотелось царапать пером по пергаменту и разливать чернила,
Дойти в своём безумстве до последней стадии,
А после вплавь добраться к берегу Нила.
И красть у местных улыбки дикие на усохших от солнца лицах.
Не видеть упреков в глазах чужих, им не понятен смысл,
Вечером позднем распылять на страницах
Свою дурную мысль.
Без ужимок декламировать стихи о любви прохожим,
И видеть в глазах смешинки непонятных речей.
Господи, как иногда хочется говорить с непохожим
На других людей.
Мне бы в век иной, где свеча догорает, потому и пишешь быстрее,
А потом на улице /ты безумен, здесь знают/ строчки свои громко читаешь.
При чужих я всегда, поверьте, смелее,
Лицам без имени всё доверяешь.
Ну! Эмоций с лихвой, только ручка в руке, да тетрадка в клетку.
Я заложник картинки и образа мыслей, увы.
Но, постойте, я вижу знакомую всем табуретку.
Я на ней стих прочту для нашей знакомой Невы.
© Copyright: ALLA M, 31 май 2013